Hace tiempo que no escribo porque ando muy atareado. Mañana parto hacia Valladolid al frente de un grupo de 23 alumnos, a celebrar un intercambio con aquella Universidad. La preparación de tal evento me ha tenido superocupado. Como permaneceré allí hasta el domingo 18, tampoco volveré a escribir, al menos, hasta el lunes 19. Pero leo todos vuestros blogs.
He visto en estos días la película de Mel Gibson "La Pasión de Cristo". Me he visto obligado a ponerme una coraza frente a imágenes tan impactantes y exageradas sobre los castigos corporales. Pienso, y no soy un experto en temas médicos, que cualquier humano, con la mitad de pérdida de sangre, no hubiera llegado al Gólgota. Mi coraza consistió en repetirme a mí mismo que lo que salpicaba la pantalla y todo el patio de butacas no era sangre, sino ketchup. Aunque he leído en alguna parte una entrevista con el actor principal y confesaba que algún latigazo se les había ido y le había dado.
Si realmente quiso el Director y Productor ceñirse a los Evangelios, se ha pasado un montón. Más bien creo que lo que ha pretendido es una operación de márketing: crea inquietud en creyentes y no creyentes y funcionará el boca a boca. De hecho creo que lleva recaudado diez veces el coste de la cinta.
Yo no soy practicante, aunque nominativamente me considero católico. El espectáculo de los sufrimientos que se desarrollan en la pantalla no me han hecho recapacitar sobre mis ideas religiosas, ni nada parecido. Sólo, repito, me hizo renegar del exceso de imágenes impactantes. Hubiera sido mucho mejor algo más intimista. El arte se nota en que no necesita explicitar los sentimientos: se deducen de situaciones apenas descritas, miradas, sonido. No, Mel Gibson, como suele suceder en casi todo el cine americano, lo hace todo bien explícito, para que el público, su público, no tenga que trabajar con la mente. Basta ver las imágenes y "tragarse" sin digerir su mensaje.

La Primavera se anuncia en obscenos brotes de las plantas de mi jardín. Ay de nosotros si ya no podemos sumarnos a ese coro de voces que cantan al resurgir de la vida. En el ciclo anual, estas fechas son las más renovadoras para quien no vaya por la vida con los ojos tapados, los oídos sordos, el olfato anosmático, el tacto insensible. La tierra despierta del letargo invernal y hay algo en mí que también parece salir de un período de somnolencia.
No, no hace falta esperar a que florezcan los rosales. Es más provocativo el apuntar de los futuros capullos, el reventar de las hojas nuevas, el olor a vida renovada que impregna el ambiente.
Ya sé que es necesario el invierno para que ésto suceda, pero me apunto a ese rebrote de esperanza que me grita desde todas partes. Alguien quiso una vez ofenderme llemándome "viejo verde". Es el mayor halago que he recibido: ay de mí cuando sea un "viejo seco". Querrá decir que la Primavera no tendrá ningún efecto ya para mí, ni por dentro, ni por fuera. Como esas ramas de mis rosales que se han desgajado del tronco y desentonan con la belleza del resto, apareciendo mudas y apagadas.
A través de los sentidos nos llega el murmullo de la Primavera y despierta sensaciones placenteras en nuestro espíritu. ¡Viva la Primavera!

CULTO A LOS MUERTOS
Este finde he visitado El Escorial. Aprovechando las jornadas gastronómicas, he degustado un almurzo exquisito, en exquisita compañía.
Luego hemos visitado el Real Monasterio de El Escorial. Bueno, el estilo herreriano no me conmueve especialmente. Demasiado austero y funcional (para su época, porque imagina uno a Felipe II viviendo en aquellos aposentos y no te extraña que fuera tan grotescamente "católico"). Pero llegamos al Panteón de los Reyes y allí la riqueza de mármoles y de adornos artísticos es un lujo increíble.
Eso me hizo pensar en lo absurdo de vivir con escaseces y morir o permanecer muerto con lujo y "comodidades". Porque si comparas la cama de Felipe II con el mausoleo donde reposan sus cenizas, no aguanta la más mínima comparación. Ni siquiera la fe que se le supone en el más allá, explica tan exagerada paradoja. ¿Qué sucede, que es más rey muerto que mientras fue vivo? o ¿acaso la resurrección de los muertos te ha de encontrar en un aposento digno y lujoso?
Por mi parte, prefiero disfrutar de comodiades ahora. Sin duda no comparto la fe que impregnaba todos los actos del rey en cuyos dominios no se ponía el sol.
Ante aquellas estátuas yacentes, empuñando la espada y con un león vigilante a sus pies, sólo se me ocurrió pensar que vivieron batallando y murieron en el temor a un castigo por sus pecados. ¿Vale la pena vivir así? ¿Es correcto convertir todas tus acciones en simples mojones de un camino hacia la otra vida?
La duda existencial llena nuestras vidas y turba nuestro pensamiento. Pero entre el temor o el pánico y una vida plena, hay un abismo que debemos aprender a salvar o, pensando en la muerte, no habremos vivido.

MIEDO A VOLAR
Si, yo lo he sentido antesdeayer. Situación: tipo de avión: Foker. Viento: 80 km/h. Aeropuerto: Mahón. Para los que no hayais pisado ese aeropuerto os aclaro que SIEMPRE hace viento. Cuando yo lo visitaba mensualmente para controlar una oficina bancaria, siempre le decía al Director: Nos hemos equivocado, aquí no hacen falta más oficinas bancarias, lo que hace falta es una fábrica de peines... Bien, pues el martes pasado aterrizamos con las alas totalmente despendoladas (inclinación respecto del horizonte), temiendo que tocaran el suelo una u otra. La garganta no tenía capacidad para albergar todas las glándulas que se pusieron en élla... Eché en falta las uñas de mi mujer clavándose en mi brazo. De buena gana hubiera clavado yo mis garras en el de mi acompañante.
Cuando descendimos del aparato, hubiera besado el suelo, como hace el Papa, pero no en señal de respeto, sino de alegría.
El caso es que hablas con los pilotos de aeronaves y te dicen que se vuela mejor con viento, que no pasa nada, que más peligrosa es la carretera...
Todas esas consideraciones las acepta mi mente con facilidad, pero, a la hora de atravesar una situación como la del martes, la razón queda postergada y el resto de mis facultades gritan en silencio.
Bueno, fin de la historia: el regreso, ayer tarde, leyendo el periódico y en paz, comentando con mi acompañante lo bien que lo había hecho Rajoy al nombrar a Acebes y a Zaplana para ocupar los puestos de Secretario del Partido y Portavoz del Grupo Parlamentario. Lo bien que lo había hecho, para los intereses del PSOE, claro. Creo que ni Zapatero lo hubiera hecho mejor... Van a terminar de "cagarla". Menos mal que perderemos de vista a Javier Arenas y sus reiterativas peroratas de "la voz de su amo".

Ayer visité en Palma el nuevo Museo de Arte Moderno y Contemporáneo (Es Baluard). La verdad es que decepciona un poco el contenido de la exposición de inauguración. Pero vale la pena sólo por comprobar la títánica obra que ha supuesto vaciar la muralla y crear un espacio insólito, dedicado al arte. De momento hay poco arte. Pero, una vez creado el espacio, ya se irá llenando poco a poco o lo podrán dedicar a exposiciones puntuales.
Lo que sí me llamó poderosamente la atención fué un aljibe que descubrieron, por azar, durante las obras. Se trata de lo más profundo del Museo (supongo que está por debajo del nivel del mar), y tiene forma de nave con techo de piedra, en arco de medio punto. Pues bien, allí, en aquella sima, han creado un rectángulo de agua en el suelo, en el que, un lápiz de luz, movido por medios mecánicos, traza los signos de las palabras que se proyectan en las paredes. Viene a ser una alegoría de la PALABRA, con mayúsculas, como medio de entendimiento. Me gustaría haber copiado el texto para reproducirlo aquí. Pero recuerdo que hablaba de éso, de la palabra y del espacio de entendimiento entre los hombres.
Con lo denostada que está la pobre PALABRA, usada y abusada tan reiteradamente en los medios de incomunicación. Me gustó aquel monumento a nuestro más importante invento, el que nos distingue de los animales: la palabra, que debe servir para expresar nuestros pensamientos. Lo malo es que hay demasiada palabrería vacía, sin respaldo de pensamiento alguno. Vale la pena ver Es Baluard, sólo para bajar al aljibe y verse rodeado de aquel ejército de palabras.

Ultimamente escribo poco en el blog. Apenas tengo tiempo para leer los vuestros que tanto me satisfacen. Pero es que estoy liadísimo. Todo por culpa de la abulia de la gente que quiere que todo se lo den hecho. Están acostumbrados a que siempre haya algún incauto que se ocupe de sus intereses, para luego criticarle.
Hace mucho que me dijo alguien: "En grandes comunidades no muestres tus habilidades." Me pareció una simpleza, pero hoy lo suscribo plenamente. La masa es comodona e incapaz de asumir riesgos. Esperan que aparezca ese alguien que esté dispuesto a trabajar para ellos. Y ese alguien soy yo. Tengo a mi cargo un montón de cometidos "gratis et amore" que no me dejan tiempo ni de escribir.
El martes viajé a Ibiza. Los que conoceis Ibiza, olvidad la Ibiza del verano, llena de hippies, tumultuosa y cosmopolita. En invierno es un pueblo descolorido y aburrido. Parece como si el puerto hubiera sufrido una metamorfosis degradante. Claro que para los que viven allí me imagino que más tranquilo sí que será. Pero para pasar un día (bueno, unas horas), la verdad es que te gusta encontrar un poquito de ambiente.
No soy una persona precisamente amante de la soledad; muy al contrario, me gusta verme rodeado de gente y perderme entre la multitud, con tal de que no agobie. Lo bueno es estar solo cuando te apetece, que también tiene sus momentos. Pero si somos comunicativos, los ojos, los oidos, y el resto de los sentidos están hechos para percibir colores, sonidos, tactos...
Nota informativa: Ultimamente opera una compañía alemana llamada "Air Berlín", con unos precios aceptables, cuya flota se compone solamente de 737-800. Por supuesto no te dirigen ni una palabra en tu idioma. Pero como, más o menos, ya sabes lo que te está explicando la azafata de turno, con el rito del chaleco salvavidas y demás...
A ver si la semana próxima me deslío un poco y puedo volver a ser habitual de esta "tertulia" virtual.

Hoy es "el día después". Cesó el ruido y nuestros objetivos se han cumplido.
La noche ha sido emocionante. Ya por la mañana, cuando el Pte. saliente fue a votar en su mesa electoral, las lágrimas de la Sra. Botella me hicieron mucha gracia y comenté: "Llora, llora, que vas a perder." Estuve profético.
Ahora entramos en los cien días de gracia, mejor dicho, cuando se constituyan las Cortes y se nombre el nuevo Gobierno, empezarán a contar.
Sigue sin funcionarme bien el blog. No sé lo que pasa que no puedo ni acceder a vuestros blogs para haceros comentarios. Sólo puedo escribir en el mío y ni siquiera me deja ver vuestros comentarios.
Llegué a sospechar una mano negra que había bloqueado el sistema para que no difundiéramos nuestras ideas anti PP... Pero ya han pasado las elecciones y esto sigue igual.

Tengo que empezar pidiendo disculpas a mis lector@s porque el ordenador se me ha negado durante varios dias a abrir mi blog. Hoy, después de aplicar mis escasos conocimientos de informática, lo he conseguido y aquí me teneis.
Es una jornada histórica y no puedo sustraerme a todo lo que ha sucedido en estos días de silencio mío. Afortunadamente he tenido acceso a casi todos vosotros y he seguido muy de cerca vuestra indignación mayoritaria contra la actitud manipuladora del gobierno.
Anoche concretamente he estado viendo mucho tiempo vustra masiva presencia ante la sede del PP y os aseguro que allí estaba yo en espíritu, aunque la distancia y el mar que me separa de Madrid me impedía correr a sumar mi voz a las vuestras.
Hoy es el día de gritar en las urnas, como se puede gritar en éllas: con nuestro voto que impida la continuación de los abusos de poder. Yo he dejado escrito aquí hace días que votaría contra el PP. Pues bien, dentro de escasos minutos lo voy a poner en práctica.
Espero que sea mayoritariamente compartida esta postura y no sólo consigamos acabar con la mayoría absoluta, sino que les desbanquemos de sus poltronas y se haga una investigación exhaustiva hasta desenmascarar a toda esta gente que nos ha estado tomando el pelo.
Por lo que respecta a las víctimas del 11-M, su sangre ha teñido nuestras vidas y no va a ser fácil lavar tan terrible ignominia.

Soy un ferviente admirador de Manuel Vicent y no me pierdo ninguna de sus columnas en la última página de El País de los domingos. Ayer me hizo mucha gracia leer que tiene unos amigos cuyo hijo de tres años abandonaba sus juegos y lanzaba contra la pantalla del televisor lo que tenía a mano cuando aparecía Aznar lenvantando su dedo amenazador y hablando en tono displicente. La verdad es que a mi, que tengo algunos años más, también me dan ganas muchas veces de lanzar algo a la pantalla, pues me siento directamente amenazado por aquel dedo que más que símbolo fálico parece un dardo envenenado contra todo el que no piensa lo mismo que él. En vez de lanzar mi juguete preferido contra la pantalla lo que hago es desconectar mi mente, para que no me contamine su crispada perorata.
Este 14M no votaré ninguna opción. A lo sumo, votaré "contra" la mayoría absoluta del PP. Es decir, me da igual una opción que otra, lo que quiero evitar con mi pequeña contribución es esa arrogancia, que plumas más autorizadas que la mía tachan ya de "chulería", que ha presidido todo el período de mayoría absoluta del PP. Y como el que siembra vientos recoge tempestades, lo normal es que haya crispación a todos los niveles.
Y otro día que ésto va de política. Pero es inevitable, ya que está en el ambiente. Menos mal que ya sólo falta menos de una semana. El día de reflexión deberían bauizarlo como el día de desintoxicación.

"Si se empobrece la lengua se empobrece el pensamiento".
Esta frase de Fernando Lázaro Carreter es mi humilde homenaje al hombre que hizo de su trabajo una defensa a ultranza de la lengua de Cervantes.
Me permito interpretar dicha frase como que quien tiene un lenguaje rico, piensa también con riqueza. Y si "Pienso, luego existo", pensar bien es existir en armonía. El desorden en el hablar revela desorden en el pensar. Una cabeza bien amueblada lo primero que produce es un lenguaje coherente, bien construido.
Admiro a quienes sois capaces de producir un lenguaje poético, como Víctor y León. Quiere decir que llevais la poesía en vuestras venas.
Pero, al menos, esforcémonos por hablar correctamente.
Recuerdo aquí aquellos furibundos y jocosos "dardos en la palabra" de Lázaro Carreter contra usos indebidos del lenguaje. Le sacaba de quicio aquello tan oído de "punto y final" y otras expresiones que estamos hartos de oir en los medios.
Si el lenguaje ha de servir para entendernos, hagamos que haya un entendimiento rico y enriquecedor.
Tengo la suerte/desgracia de vivir en una Comunidad bilingüe. Lázaro Carreter hubiera sufrido doblemente oyendo determinadas expresiones que usan por estos pagos los medios de comunicación. También a mi me saca de quicio oir, por ejemplo: "qué contentos que estamos..." Por no citar el indebido uso de las preposiciones.
En fin, contribuyamos todos a enriquecer el lenguaje y enriqueceremos la vida en común.

Pues sí, he bajado al centro de la tierra y he tocado el fuego del infierno.
Bueno, sin tanto patetismo, la verdad es que es impresionante lo cerca que estás en Lanzarote de ese fuego que dicen constituye el centro de la tierra. Lástima que lo tienen tan explotado de cara al turismo, que más bien parece que hubiera alguien debajo de aquellos agujeros manteniendo el fuego en marcha. Lo cierto es que parece que ayer mismo se hubiera producido aquel cataclismo de lava que dejó todo carbonizado.
De todos modos, en lo práctico, a pesar de aquel calor volcánico, no pudimos ir a la playa pues el frío polar que azotaba a toda la Península allí decaía en vientos alisios y nubes que ocultaban el otro fuego: el del sol.
Por lo demás, lo mejor del viaje, el hotel Las Salinas. Recomendable. Lujo asiático. Jardines colgantes en los tres patios que encierra el edificio, con profusión de flora y fauna. Palmeras, fuentes, pájaros, iluminación nocturna... todo contribuye a hacer el efecto de que estás en la mítica Babilonia. Los buffet's, de escándalo. Un derroche de abundancia y calidad que luego, cuando veías en la tele la hambruna de los países del tercer mundo, creaba una sensación de culpabilidad... Pero uno tiene derecho a disfrutar cuatro días en su vida de ese lujo y esa sensación de derroche que habitualmente no puede permitirse.
En lo práctico: En Internet, concretamente, a través de Atrápalo, se consiguen ofertas increíbles. Por lo mismo que le cobraron a Mynerva por una noche en un hotelucho cerca de Logroño, puedes pernoctar (desayuno aparte) en esa maravilla llamada Las Salinas de Lanzarote.
También puedo recomendar el coche de alquiler, un Renault Scenic de gasoil, que trepaba de maravilla por aquellos cráteres que te llevan por toda la isla. Tuvimos un percance sin importancia, pues se estropeó el elevalunas eléctrico del lado del conductor y hacía bastante frío en el norte. Avis me pedía ir hasta el Aeropuerto para cambiarme el coche pero, hecha la gestión desde la Recepción del Hotel (siempre los poderes fácticos), me pusieron otro Renault Scenic en la puerta, en un cuarto de hora.
Otra vez en casa y a recordar todo como si fuera un sueño.

Mañana emprendo un corto viaje. Bueno, corto en cuanto a duración de sólo cinco días. Pero largo geográficamente hablando, pues nos vamos a Lanzarote. En el fondo pienso que nos queda algo del nomadismo de nuestros antepasados. Necesitamos, de vez en cuando, movernos del sitio habitual.
La verdad es que ilustra mucho el viajar. Lanzarote no creo que sea el lugar más apropiado para enriquecer mi acerbo cultural. Yo ya lo conocí hace años. Montaña de Fuego. Cueva de los Verdes. Es un poco bajar a las entrañas de la tierra y contemplar el fuego que nos sustenta. Pero siempre se aprende algo. Y, sobre todo, rompes la rutina diaria, te sumerges en otro clima, otras gentes...
Recuerdo, de mi anterior visita, el ímprobo trabajo que tienen que hacer los cultivadores de las vides, para protegerlas del viento: construyen pequeños muros de piedras, que superan la altura de la vid, y así planta por planta, las van protegiendo. Al final, cada gota de vino, debe ir acompañada de otra gota de sudor. Claro que lo que no se consigue con esfuerzo carece de valor.
A mi regreso volcaré aquí mis impresiones. A lo mejor, después de tanto tiempo, no se me parece en nada a lo que conocí, o han inventado un sistema de protección más sencillo, o han dejado de cultivar vides; el turismo arrasa todo cultivo. Espero que no. No podemos, no debemos abandonar lo que es la esencia del sustento humano: la agricultura. Reconozco es poco gratificante el trabajo de la tierra. Pero no podemos prescindir de él.
A propósito: esta mañan me ha angustiado comprobar que no funcionaban los comments... Pensé: vaya, se lo han cargado para cobrarnos por la posible comunicación tan fluida y enriquecedora... Menos mal que ya vuelve a funcionar.
Hasta la vuelta!

A propósito de "Lost in translation", me ha parecido una película intimista, a lo que no nos tiene acostumbrados el cine americano. Dicen mucho más las miradas y los silencios que el diálogo de los personajes. Es un estilo que me gusta, porque deja margen a la imaginación y va creando en el espectador un ambiente y unos sentimientos que nacen a medida que surgen en los propios personajes.
Lo de menos es el argumento, que puede hacer que parezca lenta la película. No sucede nada. Ni siquiera hay sexo. Hay dos soledades, llenas de silencios y gestos de hastío. Pero cada uno en su ambiente y en su peripecia diaria.
Es la típica película que te pones a contarla y en dos minutos has terminado. Pero hay que verla, para sacarle todo el jugo y participar en el juego de miradas, de silencios, de reproches sin palabras...
Sí, definitivamente, recomendable.

Anoche tuve la oportunidad de revisionar la película de Roman Polanski "El Pianista". Independientemente de que quizá le sobren unos minutos en su largo metraje, la verdad es que es un documento impresionante sobre las barbaridades cometidas por los nazis contra el pueblo judío.
Pero quería referirme a un aspecto de la película que a mi, particularmente, me ha impresionado de manera especial las dos veces que la he visto: la música. De acuerdo que la música es un elemento más de expresividad, junto con la fotografía y la interpretación de los personajes. Pero hay cintas en las que la música es un simple acompañamiento al diálogo de los personajes. En "El Pianista", se convierte muchas veces en protaginista de la acción. Esas melodías de piano tan magistralmente interpretadas por un pobre pianista judío, medio muerto de hambre y con el sufrimiento reflejado en el rostro, la humillación en todos sus movimientos, sentado ante un piano, sacando su espíritu de artista y arrancando al teclado toda la expresividad de lo que lleva dentro... consigue erizar el vello del espectador. La música, en esos momentos, se sobrepone a todos los demás elementos de la acción y se convierte en la máxima expresión de unos sentimientos que se contagian a los espectadores.
¿Qué sería de nuestras vidas sin la música? Ella expresa mejor que nada nuestra situación de ánimo en determinados momentos; a veces es un bálsamo para las heridas interiores; a veces es un grito airado de dolor; a veces canta jubilosa nuestra felicidad... ¡Viva la música y el genio de los que saben encontrar la melodía apropiada a cada momento de nuestra vida!
Por último, llega el final de la película, cuando los nazis huyen derrotados ante el acoso de los aliados. El concierto para piano y orquesta que pone el broche de oro, es de una belleza y expresividad, que te deja clavado en la butaca mientras pasan velozmente los ilegibles nombres de los intervinientes en el film. Es un canto al triunfo del arte frente a la barbarie de los hombres.

Me había prometido a mí mismo, -y son las promesas que más hay que cumplir, porque no se puede uno engañar a sí mismo-, que no iba a hablar (escribir) nunca de política en mi blogger. Pero es que, en plena pre-campaña electoral, es tal el espectáculo que dan los políticos de uno y otro signo, que la indignación me sale por las orejas y por el teclado del ordenador, no lo puedo remediar.
Hacen gala de un cinismo tan elevado, que van a conseguir que dejemos de votar y... bueno, y nada, porque seguirán haciendo lo que quieran, como hasta ahora.
Aunque digo que son todos iguales, no puedo por menos de destacar el cinismo de la derecha, entre otras cosas, porque son los que están en el poder y tienen más medios de meternos en casa su cinismo.
Lo de Aznar es que ya, cuando aparece en la pantalla del televisor, me empieza a hervir la sangre. Porque, una de dos: o cree que somos todos subnormales, o su cinismo no le permite ver más allá de su bigote. ´Desde que alcanzó la mayoría absoluta su partido, no ha hecho más que usar el rodillo en el Parlamento para no explicar nada, ni dar cuenta de nada, ni permitir a la oposición que controle la acción de gobierno.
¿Cuál ha sido el resultado? -Pues que hemos obedecido ciegamente los dictados de Bush, como si éso nos engrandeciera a los ojos del resto del mundo. -Hemos sacrificado la alianza natural con Francia, Alemania e Inglaterra, que ya no cuentan con nosotros para nada. -Y, lo peor de todo, hemos sacrificado las vidas de diez españoles que nada se les había perdido en Irak.
Si, después de todo ésto, vuelven a sacar mayoría absoluta, yo me borro del censo.
Lo siento, hoy me ha tocado sacar la vena política. Prometo que no se prodigará.

En España los obispos achacan la violencia de género a la libertad sexual que domina la sociedad. Y en EEUU se monta un gran escándalo porque, en plena trasmisión del final de la Super Bowl, aparece al descubierto el pecho derecho de una cantante, una tal Janet Jackson.
Se me ocurre que aquí lo que sorprende es la ingenuidad de los obispos que no han sabido evolucionar al ritmo de la sociedad. Están anclados en pleno siglo XIX, o más atrás quizá, en pleno oscurantismo. Afortunadamente los tiempos modernos han superado aquella sociedad machista y sometida a dictados ultra-terrenales. Lo que sucede es que los obispos han mantenido su gueto particular cerrado frente a corrientes modernizadoras, para que su grey no se disperse. Sin embargo, sólo ellos y sus más adictos secuaces se han mantenido al margen de la evolución. La violencia de género, como han reconocido plumas autorizadas, deviene precisamente de ese machismo ancestral, que aún no se ha superado en determinadas capas de la sociedad. Ellos (los obispos) sí que tendrían que entonar el "mea culpa", por haber propiciado las actitudes machistas y de desprecio del otro sexo, visto siempre como objeto de pecado.
En cuanto a lo acaecido en EEUU, para mí lo único criticable es que fuera el compañero de la cantante el que descubriera el seno con su acción directa. Si hubiera sido ella la que espontáneamente hubiera sacado a relucir tan delicada prenda de sus encantos, nada que objetar. Pero el que fuera el "macho" acompañante el que lo provocara, ya me parece un tanto fuera de lugar. Por lo demás, la sociedad americana ya sabemos que es lo más hipócrita que se ha visto y no me extraña su reacción.
Hoy me ha salido esto de sexo, pero los tiempos mandan.

Me situo ante el folio en blanco, o ante la pantalla vacía y es como si mi mente también estuviera en blanco.
No se trata de escribir por escribir. Pero como la mente no está nunca vacía, estos mismos pensamientos que desgrano ahora son contenido de la misma, volcado al papel.
Pensar es mirar hacia nuestro interior y escudriñar lo que pasa por nuestra mente. De joven me obligaban a hacerlo diariamente, a tempranas horas de la mañana; lo llamaban "meditar". La verdad es que a mí me aburría soberanamente. Entre el sueño que tenía, el frío que hacía en aquella Capilla y lo árido del tema religioso, naturalmente, las más de las veces sólo pensaba en lo inmediato: el desayuno, las clases, los compañeros...
¿Era muy distinto de los demás? -No lo sé; una vez descubrieron a uno que leía una novela, camuflada entre las tapas de un devocionario y lo expulsaron. Sin duda él, al menos, aprovechó la lectura para mejorar su estilo, caso de que la novela estuviera bien escrita.
Sin embargo yo ¿qué sacaba de aquellas "meditaciones"? Muchas veces me dedicaba a imaginar situaciones que me arrancaran de aquella mediocridad.
Es lo que vulgarmente llamamos "soñar despierto". No me gusta soñar despierto; casi siempre, el despertar a la realidad es muy duro y crea insatisfacción.
Afortunadamente aquella etapa queda muy lejos. Hoy tengo a mi alcance todos los medios para madurar -un poco tarde-, para desarrollar la personalidad, para forjar un estilo literario o, simplemente, para vivir.

Hoy he dedicado la mañana a "médicos". Afortunadamente medicina preventiva. Claro que nunca se sabe si puede ser curativa, si encuentran algo que no funciona bien. Es como llevar el coche al taller: siempre encuentran algo que hay que sustituir. Nuestro organismo, cada vez más, se parece a una máquina cualquiera que, cuando alguna pieza deja de funcionar, nos ponen otra y, a correr. La verdad es que hay que cuidarse. Tenemos mucho apego a esta vida, por si acaso no hay otra.
Estos días estoy asistiendo a unas clases de Astronomía. Es alucinante descubrir las magnitudes "astronómicas" que se barajan en cuanto hablan del Universo. Somos unos seres diminutos, en un planeta pequeño, perdido en un sistema (el sistema solar), dentro de una de las millones de galaxias que pueblan el universo. El sol es una pequeña estrella en comparación con otras que hay en la misma galaxia.
Parece ser que somos fruto de una serie de casualidades, a partir del Big Bang. Según el profesor, simplemente, si no se hubieran extinguido los dinosaurios a raiz del choque de un meteorito, sería imposible que la raza humana se hubiera desarrollado en la tierra. Eso por no hablar de la evolución que tuvo que producirse desde las primeras formas de vida, hasta el primate que nos precedió. Hechos tan a simple vista instranscendentes como ponerse de pié (homo erectus), aprender a cultivar la tierra para dejar de ser nómadas, y otras mil "casualidades", han permitido nuestra cultura actual y nuestra calidad de vida.
Claro que viendo algunos especímenes que se llaman "famosos" merced a su aparición en los medios de difusión, más parece que no sólo se ha detenido esa evolución, sino que hay un retroceso hacia formas de vida primitivas.
Bueno, no quiero ponerme negativo. Más vale que lo deje aquí.

Hoy he probado a hacer un pequeño borrador antes de plasmar aquí mis pensamientos. Puede que pierda espontaneidad, pero ganará en estilo y claridad.
Hay escritores que reconocen su incapacidad para escribir en un teclado; se lo he leído a Umbral y a García Márquez. Otros, en cambio, no tienen ese problema. Como mi generación es más próxima a la de los dos primeros, me apunto a su teoría, de momento.
Puede que, poco a poco, si persevero en esta actividad y consigo aquello de "nec dia sine litera", llegue a expresar con fliudez mis pensamientos sirviéndome de la técnica. La verdad es que el blog permite hacer correciones, borrar, añadir; no hay por qué cometer impruedencias o dejar deslizar errores.
Si entendemos la escritura como un arte, el arte literario, el teclado puede ser como los pinceles para el pintor. Para que sea verdadero arte, ha de reflejar emociones y, en ese caso, habría de cambiar el título. En lugar de: "Pienso, luego existo", tendría que decir: "Tengo emociones, luego estoy vivo".
Entiendo la literatura como el medio de hacer sentir al lector la emoción que el escritor (o escribiente) tenía en el momento de escribir.
La verdad es que, releyendo mis primeros tres días de blog, no encuentro ninguna emoción estética que trasmitir a mis hipotéticos lectores. Pero, claro, estoy definiendo aún lo que quiero hacer. A saber qué rumbo pueden tomar estas reflexiones escritas. Estará en función de mis sentimientos, de mis pensamientos de cada día, al ritmo que manquen los acontecimientos.
Se me ocurre que el itinerario sería: acontece algo, lo proceso en mi mente, siento una emoción y vuelco en este blog una imagen que, a su vez, produce en quien lo lea otra emoción que no tiene por qué coincidir con la mía.
Si lo consigo, habré acertado. Si no, contribuiré a ese barullo de declaraciones huecas que llenan el ámbito de las ondas radiofónicas, televisivas, cibernéticas, etc.

Descartes me dió el título de mi blog: "cogito, ergo sum". Sin duda es la actividad que define mi existencia. Pensar, sólo pensar, nos aisla del resto del mundo, pero también nos define y nos diferencia de los demás seres vivientes. Pienso y estoy creando. Pienso y estoy ejercitando mi espíritu.
La gente habla mucho "sin pensar". Tampoco es bueno pensar mucho, sin hablar. Lo bueno es el equilibrio entre ambas cosas. Pensar y comunicar. Es como cocinar primero los alimentos y luego ofrecerlos a los demás.
Por éso he iniciado este blog: para pensar y plasmar mis pensamientos, por si alguien gusta de leerlos. Además, es una manera de perpetuar nuestra manera de pensar. Aquí quedará, se difundirá por la red de redes y puede que alguien encuentre similitud con su manera de pensar. O, lo contrario: que encuentre mucha disparidad y espero que me lo diga.
Bueno, creo que me he "enrollado" demasiado para este segundo día que, prácticamente, es el primero.
Termino con la clásica broma relacionada con el dicho que encabeza este blog: Se pinta a un asno ante su "pienso" y se simula que está diciendo: "pienso, luego existo".

Hola: De momento escribo para mí mismo, lo cual puede parecer ridículo en extremo. Pero no sé aún si quiero compartir mis pensamientos y vivencias con alguien. De todos modos, esto no es más que una prueba para dedicarme mañana mismo a llenar con algo este diario. Vale por hoy.